A culpa deve ser do sol - Poesia para pedras e pássaros.

Dias vividos sem pressa, longe de todos, longe do cais, das trilhas conhecidas. Mochila nas costas, nossas pegadas na areia. 

Gastos pelo tempo, aqui e ali, pedaços de corda, galhos retorcidos, plásticos, jangadas, Eu e você. Somos bons nisso, em escapar, em ampliar as possibilidades. 

Um Urutau nos observa enquanto construimos uma oca.

Como o olhar pelo horizonte, o vento é atraído pelas palhas dos coqueiros. A maré avança e o sol incendeia o poente.

Durante horas recolhemos e utilizamos dezenas de galhos e palhas secas, montamos uma base, trocamos suas posições.  Refizemos a entrada, corremos e mergulhávamos, inventávamos ambientes.

Somos tomados pela alegria de ver nossa oca finalizada.

Separamos madeiras secas para a fogueira. A temperatura estava perfeita.

Na cidade já era noite, conversávamos e riamos de tudo, levei horas para encontrar o isqueiro. Finalmente o Fogo nos hipnotiza, que maravilha.

Comemos frutas e biscoitos, amanha planejamos pescar.

Estendemos um lençol sobre a areia, em frente a nossa oca, e juntos deitamos para observar melhor as estrelas enquanto fumávamos.

Incrível como se viam nítidas as estrelas, e, para nosso regalo, localizávamos uma ou outra que pareciam estar em órbita. 

As pálpebras pesaram, podiam ainda serem oito ou meia noite, não importava, estávamos regidos por leis naturais, ancestrais do corpo, do tempo. 

Apagamos a fogueira, recolhemos nossas coisas e experimentamos contentes deitar em nosso ninho. Havíamos trazido um tecido grande, grosso, de algodão, todos estampado com bananas, que levávamos sempre quando íamos a praia, todos o adoravam, nós o amávamos. Naquela noite quase não utilizamos a lanterna, incrível como a luz das estrelas projetava algumas sombras das palhas sobre nossas mochilas.

Aos pouco nosso corpo vai encontrando uma posição mais confortável, um pouco de vento entra pelas frestas. Você recosta sua cabeça em meu peito, te aperto gostoso contra mim.

Sonhar para dormir, corpo sobre a areia.

De dentro da oca, deitados, avistamos entre as palhas secas uma estrela cruzando o céu. Levados por ela, embalados pelo som das ondas quebrando e pelo atrito da brisa contra nossa oca, somos engolidos pela noite serena.

Dentro de um sonho sou despertado pelo canto de um pássaro preto e através de uma fresta busco a alvorada. Me levanto devagarzinho para não te despertar, que sensação gostosa estar assim, nessa praia, nesse lugar.   

Os primeiros passos na areia, a brisa fresca que vem do mar, o sol por nascer. Depois de fazer xixi caminho um pouco até onde parece ser os restos de um antigo barco de pesca.

Fico por ali um tempo analisando, tentando imaginar as razões do naufrágio, havia deixado a câmera na mochila. Olho em volta e percebo, próximo aos coqueiros, o que parecia ser uma pequena casa abandonada. Caminho com cuidado pela restinga evitando alguns espinhos, encontro uma pequena trilha e a sigo.

A casa parecia estar ha muito desabitada, lhe faltava as janelas laterais, e a porta da frente estava aberta. Alguém, provavelmente crianças, haviam escrito seus nome e desenhado alguns pássaros e coqueiros tanto nas paredes externa com internas. Não havia nada além disso, nenhum outro vestígio que contasse um pouco sobre quem viveu ali.

Do lado de dentro, através da janela, avisto nossa oca e logo atras o sol rompendo o horizonte. 

Vou para os fundos da casa e um pouco a frente, entre as árvores, percebo umas palhas de bananeira, minha curiosidade me faz pegar uma pequena trilha na esperança de encontrar algumas bananas maduras. Imagine voltar com bananas fresquinhas! hummm... Que bela surpresa eu te faria.

   Fui caminhando, caminhando, ja não pensava em você, já não pensava em mim, só caminhava por entre as árvores que iam ficando cada vez maiores, a trilha exercia uma atração em mim, quanto mais eu andava mais eu queria ir. E assim, muito tempo depois, iria perceber, que pela primeira vez, havia sido confundido por uma Caipora. 

Descalço, vestindo minha calça de linho azul escuro e uma camisa preta de algodão com mangas compridas, caminhava a passos lentos, evitando raizes, poças de água, a umidade da mata ia ficando cada vez maior. Para meu espanto, percebo que passei três vezes pelo mesmo tronco espinhoso do cajá miúdo, pelo pé de seriguela, pelas folhas de cansanção, pelas minhas pegadas debaixo da mesma elegante árvore de jenipapo. Como isso pode ter acontecido, pensava.

Estou horas dando volta, como num sonho, alucinado. E a casa abandonada? E as bananeiras, onde estão? Agora somente árvores enormes e pés de cacau.

Pés de cacau me confundem. Escuto a voz do que parecia ser crianças, não vejo ninguém.

Sob a sombra da mata, entre umas pedras grandes cobertas de musgo, avisto um pequeno cercado camuflado de existência. Havia um casebre sob um enorme Pé de Pau ferro.

O cachorro é gentil e juntos nos aproximamos do lugar.

São gente da mata, dos mangues e dos rios. De uma pedra onde pescam, me observam.

Ali estávamos.

Crianças e adultos de idades incertas.

A pele da cor do rio.

Pés e mãos toda vida descalços..

Poucas palavras. Não demonstravam estar surpresos com a minha presença, eu tinha certeza que me haviam avistado, mas por que não reagiam! Me restava se aproximar e ver o que acontecia, tudo iria ficar bem quando eu os explicasse que havia me perdido. Passei pela lateral da casa, parecia estar ali desde sempre, tinha a cor da terra, do limo, das arvores, das folhas, do tempo.

No quintal, algumas panelas bastante gastas pelo uso do fogão a lenha, rachaduras na taipa, chão batido. Folclores, ferramentas gastas. Sabedorias ancestrais, duas araras azuis enormes, soltas, empoleiradas num pe de goiaba, me observavam com olhos enormes e fantásticos. Naquele lugar a natureza parecia ter uma especie de acordo entre os que ali habitavam. Na verdade o cachorro que me acompanhava era de uma especie selvagem que eu ainda não tinha visto, ou se tornou selvagem por viver ali, do mesmo modo se encontravam as pessoas daquela família. Três crianças brincavam juntas na agua, mergulhavam e sumiam aparecendo em lugares diferentes, pareciam peixes. Uma delas, subiu numa arvore de mangue e me observou calada enquanto me aproximava por um flanco a direita de onde um homem agachado cortava com um facão um pedaço de tronco de madeira, parecia estar esculpindo algo.

Ele para e faz sinal para que eu me aproxime.  O observo calado trabalhar o que parecia ser a escultura de um tamanduá. Lhe digo que me perdi numa trilha perto da praia, que havia entrado e ja haviam se passado horas caminhando perdido em círculos pela mata. Nesse momento ele para o que estava fazendo e pede para uma menina ir buscar algo na casa. Os outros dois seguem brincando na agua mas me espreitando. A menina volta e entrega para mim uma semente, assim do tamanho de uma semente de jaca, mas era mais achatada e dura. 

O Homem me conta que aquela era uma semente de olho de boi e que com ela eu iria conseguir voltar para a praia.  Tive dificuldade em compreender como que aquela semente poderia me ajudar, tão pouco tive coragem de fazer muita pergunta. Ele me disse que a mata me havia testado, que se eu havia chegado ate ele foi porque assim a mata quiz. 

As outras duas crianças saem da agua e me perguntam se era minha primeira vez. Os quatro me observam. Eles pareciam saber que a caipora me havia feito se perder mata. Conviviam com ela solta envolta da casa, como as araras, o cachorro, saguis, e outros bichos mais. 

Não demorou muito fui conduzido de volta a trilha pelas crianças, três galinhas e um arisco galo ambos de penas da cor do universo.

O céu reaparece. Um Guaxe nos observa.

Caminhavam calados mas felizes, eram um pouco tímidos, depois de um tempo pararam e apontaram na direção de uns pés de banana. Ali estavam as benditas bananas, e como eu havia imaginado, em um dos caixos, haviam algumas maduras.

Agradeci as crianças, não havia nada que eu pudesse dar em troca da ajuda, gostaria muito poder lhes dar algo. Nem bem se despediram e se foram, o ultimo deles era o cachorro. Acima entre as copas das arvores, as araras. 

Avisto a casa abandonada, passo pela lateral dela, la na praia o sol parece estar na mesma posição de quando entrei na trilha. Na verdade o dia estava nascendo. Como assim? O dia estava nascendo? Eu tinha certeza que havia passado horas perdido dentro da mata, e agora esta, como assim o dia ainda está nascendo?

Fui em direção à nossa oca, com as mãos cheias de banana e numa duvida cruel sobre a veracidade de tudo que havia passado.

Irene seguia dormindo, pela posição do sol devia ser umas seis horas da manha. Entro, deixo as bananas num canto e lhe acordo com um beijo.

Vcs podem imaginar a cara de Irene, aquela preguiça manhosa, os cabelos longos desgrenhados, escutando surpresa que eu havia encontrado bananas e sorrindo meio dormida ainda, enquanto saia para fazer xixi, eu atrás lhe contando que havia me perdido e tal, que três crianças me haviam trazido de volta. Acho que ela nunca acreditava muito nas minhas histórias.

O mais curioso foi que no dia seguinte acordei achando que tudo não havia passado de um sonho.

Passamos quatro noites ali naquela praia, foi lindo, no ultimo dia percebemos nuvens de chuva no horizonte, o que nos fez seguir viagem até a vila.

                                                     *****

                    Sobre o método Naturar, meu avô recomendava:


*Caminhadas descalços por bosques ou florestas uma vez por semana

*Vinte minutos diários do canto de um Guriatã

*Atrever-se a recolher lixo alheio

*Assistir tarrafas sendo jogadas ao entardecer

*Chupar mangas espada derrubadas pelo arremesso de pedras e pedaços de pau

*Encontrar um pé de Abiu

*Observar a diferença entre os cantos da sabiá coca e a bico de osso

Ele sempre dizia também que alimentar assanhaços provocava amnésia.

                                           

                                          *****

Quando criança acreditava que não deveria tentar contar as estrelas. Verrugas nasceriam em meus dedos para cada uma apontada.

Uma menina da quadra cinco era dona de um sinal preto no rosto que a deixava ainda mais linda.

Em um outro sonho contei para Irene que cheguei caminhando até a península de Maraú.

Alí por um tempo me converti nas tábuas de uma canoa, nas redes de um pescador e em seu peixe.

Espreguinçando-se ela me diz: Tu já foi corda sustentando Mastros, a cerâmica do copo preferido de um marinheiro, a pólvora na munição da resistência, o papel de uma faca de mentira. Tu não deixa nunca de ser nessa caótica e divertida ciranda que é a nossa vida.  -- Suspira enquanto escolhe uma banana para comer. 

De que matéria são feitas as memórias? Quase nunca consigo lembrar sobre o que estava sonhando.

Lhe digo que o brilho das estrelas é como os sonhos, viajam no espaço tempo.

Sentada num tronco, me pergunta: --- Conseguiríamos nos converter em miragem?

--- Sim. — Lhe respondo. Fazem seis anos, Conheci uma comerciante espanhola que jurava ter encontrado na África um cachorro que havia aprendido a ser búfalo. Pessoas se convertem em onças e leões, camelos, hienas, selvagens primatas, árvores frutíferas, carnívoras flores, cinzas... numa espécie de miragem de si mesmos.

--- Imaginar-se algo? — Me pergunta.

--- Mais que isso, projetar-se.

--- Ok. Que linda conexão entre corpo e mente.

--- Os pensamentos e a memória são os únicos que realmente morrem.

  — Sendo assim não lembraríamos de nossas últimas viagens? Vivemos como se estivéssemos na primeira e morreremos novamente para esquecer? Seria isso?

--- Andei refletindo muito sobre isso, não seria bem assim, as memórias são depositadas em nós de forma química.  Esse planeta teria se convertido na terra dos esquecidos se não fosse pelos mecanismos naturais da vida que se encarregaram do problema, registrando em nosso DNA as memórias traumáticas forçando a vida a especializar-se. 

Essa eletricidade neuronal, esse eterno pensar, essa busca pela adaptação e sobrevivência.  As Memórias são convertidas em enzimas, em códigos, em ordens. 

--- Faz muito sentido. Podemos acessar as nossas remotas memórias através da bioquímica. 

Enquanto conversamos abro alguns cocos, tomamos a água. Comemos umas bananas, alguns biscoitos. Assistimos as andorinhas.

--- Lhe conto que, num bar em santa Teresa, uma militante socialista me contou com ironia que os praticantes da Holística não produzem guerras, tão pouco conflitos, protestos. Se dedicavam à metafísica, viajavam na cauda de cometas através do universo. Mentalizavam transformações, se atribuiam poderes, administravam barbitúricos ou se abstiam a eles.

> Conheci uma canadense que afirmava poder ouvir e cantar Gaia. A escutei cantar enquanto lhe acompanhava numa consulta a uma gentil francesa, numa agradável cabana em Piracanga, onde as duas há algum tempo estavam hospedadas.

Seu canto me lembrava um pouco o dos índios.

Estávamos o três ali. Eu, deitado no piso da sala observando a linda geometria que nos cobria. Elas, conversando sentadas próximo ao jardim. Fez-se silêncio, sorriram baixinho.

Deise, a francesa, lhe conta algo sobre um ninho que um pássaro havia construído dentro de sua luminária. Algo no francês eu compreendia.

Depois me explicariam satisfeitas, enquanto nos despedíamos, que por conta daqueles hóspedes mensageiros ( haviam três filhotes) o envernizamento da cabana e a viagem a Salvador iriam ter que esperar.

--- Lembra daquele profeta em Ilhéus-Ba que jurava ter sido uma garrafa de Heineken de um altar improvisado para Buda? Lembra que ele que naquela cidade existiam casos de felicidade rabugenta, tristeza que balança, descaso, abandono. Nos disse morrendo de rir que pedras do reino de Salomão eram bastante comuns por alí.

Um primo meu de Olivença me confessou que, entre os Cururupes, de tanto e tanto nasce algum que consegue traduzir o Poâ das Pedras.

— Qual deles? Gil você tem tantos primos quanto histórias. 

—- Escuta essa, é boa. 

Ele se chama Odalício, filho de tia Alzira e Zé Chaves. Lembra que eu te contei que quando criança morei com Mainha, Mirinha e Dinha por dois anos numa aldeia perto de Una. Pois,  nessa época andei muito com Odalicio. Ele devia ter uns trinta e poucos anos e andava metido com a resistência. Entre muitas histórias fabulosas ele me contou que nosso continente é terra de Itas que assobiam e  que na semana do achamento do Brasil, um português de lábio leporino instalado na Nau Espera, assobiou durante dias e noites da enseada insistindo até lograr trocar as primeiras mensagens.

Itaquara teria sido a responsável pelas negociações contrariando os clãs de Itaquaquecetuba e Itacaré.

As Itas traziam histórias esculpidas pelos ventos, chuvas e mãos pré-históricas.

Me contou também que, além das Itas, entre as árvores mais antigas, existem telepatas.

Os ianomâmis a chamam de Yorixiriamori.

Os povos primitivos sabiam encantá-las enquanto extraíam uma amostra de sua casca. Misturadas corretamente proporcionavam curiosas jornadas.

— Gil, você é cheio de Histórias, rs. 

—Oxe, tô te dizendo, essas pernas aqui tem levados esses olhos para passear por tudo quanto é lugar.  Deixa eu te contar: Uns anos depois, estando eu numa noite em Caraíva, em volta de uma fogueira no quinta de Natalino uma cabocla me diria que eu encontraria na mistura de três espécies de cipós uma das conexões com Tupã.

--- Os sistemas existem, é necessário provocar as conexões. Me disse

— Acho que conheço essa história. Mas não tinha sido numa aldeia de pescadores em Alagoas? 

—- Não, não… em Mangue seco foi onde tomei um chá de corneta e fiquei dois dias caminhando perdido nas dunas. Pois, voltando à Caraiva: Passados uns meses, de volta a Cumuruxatiba, reecontrei a Caboca e aceitei o convite para um Ritual.

.Após instrução, tomei dois goles de uma espessa e escura beberagem.

Observei a fogueira, o reflexo prata de Jaci sobre as palhas de um coqueiro, o barulho das ondas quebrando não muito longe. 

Correspondia aos viajantes ali reunidos evitar contato verbal, visual e físico com os demais. Éramos uma fauna bem distinta, haviam extrageiros, Paulista, indígenas…

Me aproximo da fogueira atraído pelo som sutil de um tambor xamânico tocado por um dos guias, sou convidado a me sentar na areia.

Tento produzir um som soprando a boca da minha garrafa de água mineral vazia.

Sou levado pela satisfação de tocá-la.

Ensaio um canto indígena.

Parecia adequado.

Ao encher novamente os pulmões para soprar minha flauta sou surpreendido por uma cristalização caleidoscópica do externo

O tempo ganha laterais e cantos.

Entre as primeiras miragens e estar deitado no tapete de taipa atrás de mim cabiam horas, vidas.

Meus pensamentos estavam sendo amplificados, os minutos diluídos.

Me levanto e caminho até um pequeno bosque. Apoiado num coqueiro, fracasso sorrindo após tentar promover um vômito.

À minha volta tudo estava levemente suspenso no ar. Cambaleio em direção onde o prata da lua incide.

Me deito na grama.

Em posição fetal a observo roçar em meu rosto.

Ao tentar me equilibrar num pensamento caio num vazio.

Um não pensar, não agir

Um deixar cair, espiral.

Projetado sobre as estrelas encontro amparo.

Por um momento acreditei ter compreendido os acordes da minha jornada.

--- Que interessante. Juro que já havia escutado uma outra versão dessa mesma história. 

                                               *****

Naquele mesmo dia, depois de varias travessuras, peixe assado e água de coco, agora sentados num coqueiro caído sobre o rio Piracanga, Gil narra para Irene mais uma de suas muitas histórias. 

A vida acontece assim para mim, figuras misteriosas insistem em cruzar o meu caminho. Eu já te contei que uma vez, lá pras bandas de Arraial Dajuda, uma afegã me narrou sobre a penitência de nascer mulher no oriente médio e dos diferentes pesos das bagagens que somos levados a carregar. 

Segundo ela, o mundo estava cheio de crueldades, mentiras, desamores, desencontros, homens no poder e, que as afegãs são regidas por esterilizante e cruéis ideias religiosas de conduta.

Em tom de escárnio me contou que, aos 17 anos, fugiu da família e do país atravessando a fronteira com o Paquistão na companhia de um negociante francês de ópio e heroína que havia conhecido numa feira de Cabul.

Ele a levaria para Paris e tornaria-se seu segundo marido.

Seu Primeiro amor. 

Com sua Land rover voltariam outras vezes àqueles mercados em busca de tapetes e artigos do precioso artesanato oriental.

Me contou que em Paris, os estudantes haviam vencido mas os canalhas machistas seguiam existindo e com eles, toda moral mofada.

Me conta de punhos fechados das muitas brigas em casa, da violência de Pierre e que este havia fugido para não ser preso levando com ele todo o dinheiro e jóias que possuíam. 

Decidida a seguir em frente, comprou uma passagem e embarcou em direção a Nova York, levando consigo como bagagem onze baús carregados de artesanato.

Foram treze dias sobre o mar.

Sua beleza e antipatia ganhou notoriedade.

Os homens eram obrigados a contentar-se por não terem recebido um chute na canela ou um palavrão dito em francês raivoso.

Ali conheceria uma turca também rebelde que lhe daria de presente sua primeira calça jeans.

Escandalizavam de belas e ousadas.

Trazia no busto um xale esmeralda de seda afegã sobre uma delicada blusa de renda e turquesas pedras em seus anéis e pulseiras de prata.

Seus olhos e cabelos negros como a noite.

Se estabeleceria por onze anos em Nova York e a California para onde sempre retornava das suas muitas viagens aos mercados do norte da África e do Oriente médio.

Todos queriam seus artigos.

Fez fortuna, inimigos e amantes.

Me contou que havia sido obrigada pela família a casar-se aos 13 anos de idade com um nojento negociante 40 anos mais velho.

Por isso havia aprendido a morder e a gritar feito louca.

Sobre a turca: A reencontraria por acaso em Roma, numa vernissage, seis anos depois.

Cinquenta anos se passaram, quinze deles vivendo na Bahia, onde flores de eugênia e flamboyant cobrem o chão da rua de terra que leva até o seu chalé.

Me conta acreditar que o mal é bom, e o bem cruel.

Que com alguns homens foi feliz, com outros foi mulher.

Que tinha muito ódio no coração, que havia dado muito amor e espalhado muito prazer e muita dor.

( Gil e Irene mergulham no rio e a tarde assim vai caindo, a maré subindo, e o amor entre os dois ganha um sabor da mistura do encontro entre rio e mar. Dalí dois dias iriam juntar as coisas, despedirem-se da Oca que tão bem o acolheram e seguiriam em direção a Itaipú de fora, onde um casal de amigos os aguardavam. A vida adquiria uma tonalidade mágica na Costa do dendê. 

                                        

                                             *********

                                          Considerações 

Fui jogado para fora de uma curva em alta velocidade pela poesia de Joao Cabral de Melo Neto, Nestor Parra, pelo cinema de Glauber Rocha e Tarkovsky, e pela filosofia de feira, rodoviária e ponto de ônibus dos lugares por onde passei. Por que eu sou assim, eu passo um tempo.

Presta atenção nessa do Nicanor.

"O homem imaginário que vivia numa mansão imaginária.

Rodeado por árvores imaginárias, a margem de um rio imaginário.

Dos muros que são imaginários, pendem antigos quadros imaginários, irreparáveis rachaduras imaginárias, que representam feitos imaginários em lugares e tempos imaginários.

Todas as tardes imaginárias, sobre as escadas imaginárias, se debruça sobre a varanda imaginária.

Olhando a paisagem imaginária que consiste num vale imaginário, entoando canções imaginárias à morte do sol imaginário e as noites de lua imaginária.

Sonha com a mulher imaginária, que o brindou com o amor imaginário.

Volta a sentir essa mesma dor, esse mesmo prazer imaginário.

E volta a palpitar o coração do homem imaginário.

---- Nestor Parra, el hombre imaginário ---

                                         

Tínhamos em comum mais do que ter roubado para alimentar nossas amadas.

Me acusam de idealista, romântico.

De não ter acumulado riquezas. 

Sou tributário da minha imaginação, das historias por viver.

Sorrindo ou sisudo, respondo sempre que me alegra viver.

Sou instruído em casos, rotas, portos, existências marginais e canto de pedras.

Quando criança éramos orientados a comer formigas de açúcar para apurar nossas vistas e inteligência.

Ao nos machucarmos pisando num prego, deixávamos-lo por dias enfiado numa cebola.

Um compositor carioca sugeriu a existência de uma espécie de bazar onde os sonhos extraviados iam parar.

Me ví na avenida em seu samba popular, em suas mulheres, vagabundos e operários. Nas suburbanas e atrevidas caravanas que nos domingos e feriados dirigiam-se às praias da zona sul do Rio de Janeiro.

Sol. A culpa deve ser do Sol, das Noites do norte.

Das Rezas que zeram, dos espelhos no carnaval.

Repito: Minha reza é movimento. E você Irene, é feito uma tarde de verão.

Tenho escutado sobre as árvores na Costa Rica, Corais em Fernando de Noronha, pesos nas bancas dos mercados de Manaus, Salvador, São Paulo.

Que eu nunca seja ouro, nem prata, nem pedras ornamentais.

Há quem afirme existir vantagens em ser animais domésticos, flores com perfume e plantas de jardim.

Em nosso caso, meu e de Irene, largamos fétidos aromas, e nas cidades, seguimos brotando em marquises e em rachaduras. 

Uma velha Alquimista de Diamantina nos contou que o ódio e a inveja se convertem nos elementos da família dos actinídeos da tabela periódica e que as tristezas dos escravos deste mundo haviam se convertido no lamento dos pássaros.

Me contou também que A felicidade é feita de metal

Segundo ela, remorso e arrependimento são absorvidos por árvores boa para canoas e instrumentos musicais.

Há quem acredite que Arruda tira ou afasta mal olhado.

O reino vegetal sintetiza sentimentos e proporciona memórias. Em alguns lares Nietzsche havia convertido-se em Comigo Ninguém Pode e em espada de Sao Jorge.

--- Alucinações não são miragens. --- Me diz Irene

Lhe respondo que paixão, poder, medo e a fome são famosos por provocar alucinações.

Há quem afirme que a religião é a maior delas e que o eterno retorno nos cansaria se guardássemos todas as memórias.

"Bom é nascer de novo!" --- Diria alguém marcado pelas paixões.

"Bom seria nascer ao seu lado" --- Diria alguém que ama.

Me parece que como matéria seguimos faz tempo no mesmo planeta.

 --- Num Sonho uma vez me converti em gás e alcançei as camadas exteriores da atmosfera. ( Muitas vezes tenho sonhos aventurescos onde me perco de Irene)

Lá chegando me especializei e me converti em outro, viajando além.

--- Quantas histórias novas nâo escutaríamos na imensidão do universo! 

Na volta me converti em luz ao colidir com as camadas que envolvem e protegem a Terra. 

Alguém do interior de uma oca instalada numa praia, a 3km do rio Piracanga, me viu cruzar brilhante o céu da noite de 14 de dezembro de 2020.

Distintas órbitas.

Teria que aguardar uma mais certeira que me levasse de volta a Irene. Vivo sonhando com Mata, as estrelas e com o fundo do mar. 

Lí que um poeta no pantanal havia aprendido com um sapo a se converter em Azul. Lendo-o me aprimorei, alcançando ser verde alaranjado, amarelo cinzento, vermelho sangue, azul de saber, o prata da luz da lua.

Ao buscar tentar me esquecer tornei-me opaco e passei a combinar com as cores terra.

Escrevo esta linha enquanto observo o movimento sutil de uma cobra cipó sobre as folhas e galhos secos próximos a cerca.

Trocamos olhares, nos observamos calados.

Me hipnotiza.

A vejo escorrer camuflada de cipó. 

Escrevo enquanto ela ondula em seu passeio, sem desperdícios, como pretendo alcançar ser minha escrita.

Tenho olhos de ouvir, coração de escutar.

Não me canso do uníssono da vida, do frêmito dos pássaros a nos observar, das histórias de Jorge amado e Dorival.

Uma vez lá em Taipus de Fora, caminhando em direção à praia, identifico pousado num fio elétrico, um Cardeal. Tomamos uns segundos nos observando antes dele seguir cantando.

No caminho até a praia, antes de cruzar uma pequena ponte de madeira, cruzo com quatro crianças negras pescando Calambau num igarapé. Sorridentes, me tratando de Tio, me contam que, assobiando,  pode-se conversar com pássaros, jibóias e aratus.

Conceição Evaristo afirma que: " Houve um trabalho, uma nomeação da palavra "Negro". Para esvaziar o sentido negativo dessa palavra foi criada uma semântica de positividade".

Sobre viajar: meu avô uma vez me disse que de carro era muito rápido e que se perdia muito dos detalhes da paisagem.

Me tornei andarilho, praticante da espontaneidade, coletor de vivências, orquestrador de palavras e arranjador de lugares.

Nâo faz muito tempo, as descobertas de Sambaquis atrasaram as obras de um enorme shopping center em Cabo Frio, na região dos lagos.

Por aê circulou uma história que, por conta do aniversario da cidade, Convidada pelo proprietário de um cinema com o mesmo nome, Brigitte Bardot, afirmou não se recordar de Armação dos Búzios.

Escutei de um bêbado na Rua das Pedras que cartório e imobiliárias eram raízes do mesmo mal.  

"O que seriam das mansões com vista para o mar, das áreas de preservação natural do estado, sem as habilidades de um (n)otário?

Para onde foram todos os pescadores com suas tradicionais casas na praia? Suas redes, violões, canoas, jangadas, barcos, ligeiras crianças...

Para onde foram todos os bichos das matas convertidas em monocultivo, pastos e cidades?" --- Me perguntou enquanto sorvia o que sobrava de uma garrafa de corote.

Me contou indignado que, com a maré cheia, os muros das casas impossibilitam caminhar pelas praias da Tartaruga e do Canto".

Que desgraça! E assim saiu andando, praguejando e apontando para as casas. Que desgraça...

                                                

                                               *****

Certa vez, ao caminhar numa praia deserta, na qual me encontrava há dias retirado, encontrei embolada pelas ondas, uma pesada corda para atracar navios.

A analisei imaginando sua história.

Refleti sobre as consequências da sua permanência na areia.

Assumí a responsabilidade de desatá-la e removê-la.

Dei início a uma intrincada missão de identificar pontas que me permitissem resolver o primeiro dos muitos nós.

Levado pelas reflexões me transportei em navios, trens.

Combati egoísmo, confrontei emoções.

Com paciência e determinação, decifrei códigos, confrontei métodos, estabeleçi dinâmicas, exercitei meu físico e intelecto.

Por momentos me sinti um estivador, em outros Pedro Bala, Wolf Larsen, Passepartout, Osmundo.

Horas depois, Concluída a missão, com muito esforço a transportei até um ponto da praia onde lhe podessem devolver utilidade

                                              

                                                ******

Uma sofisticada ponte foi construída entre a praia da avenida e o bairro de Nova Brasília, em Ilhéus.

De lá de cima costumo avistar golfinhos brincando na barra do rio.

Na Amazônia, os habitantes das palafitas mergulham e pescam somente com as mãos.

Aí também é comum se crescer brincando com os botos.

--- Os mitos indígenas são bastante tributários também de sapos e serpentes. -- Me conta sempre Irene.

Me diz tambem que em Búzios havia esculpido acidentalmente um Grifo na areia da praia, e no dia seguinte uma velha índia.

--- Jung construiu seu totem. --- Lhe digo.

Os barqueiros do São Francisco instalavam Carrancas na proa de suas embarcações.

Macunaíma escondeu seu Muiraquitã nas margens do Uraricoera.

Joseph Campbell nos estende uma mão e Cammus a outra.

Temos que visitar o rico material recolhido por Mário de Andrade durante sua grande expedição.

Entre os amigos adorava dizer que me apaixonei por Pagú e Anita Malfati antes de Oswald.

Irene sempre diz que Gostaria de ter frequentado as rodas no quintal de Tia Ciata, os encontros na casa de Laurinda Lobo, Isadora Duncan e no apartamento de Nara Leão. Eu tambem.

Continua.